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Les joyeux éboueurs des âmes délabrées Se vautrent dans l'algèbre des mélancolies Traînant leurs métastases de rêve karchérisé Entre les draps poisseux des siècles d'insomnie Ça sent la vieille guenille & l'épicier cafard Dans ce chagrin des glandes qu'on appelle l'amour Où les noirs funambules du vieux cirque barbare Se pissent dans le froc en riant de leurs tours (Confessions d'un never-been)